nunca acreditar em gajos cuja vida assenta na nostalgia da imensa colecção de títulos que guardam daquela era de prosperidade lusitana conhecida por estado novo. mas são assim os salazares do seixal. pela admirável estultícia de serem mais que todos os outros, os benfiquistas têm a estupenda capacidade para angariar uma farta percentagem da totalidade de filhos da puta que há em Portugal. nas áfricas. e nos círculos da emigração. dito isto. avancemos. óbvio que não estive lá. tanta coisa para fazer. tanta coisa com que me preocupar. é verdade. não haja dúvidas. mas caralho caralhete se não viveríamos melhor se os benfas fossem jogar pacotilhas para a grande puta que os pariu. ui, que agora vem o sá-viola. a todos. a quase todos, vá. haverá uma boa dúzia deles sem problemas de bastardia e com razoável indíce de inteligência e isso. e ao rui siciliano costa também. o homem que vivei na sombra de figo tem o dom de me conseguir fazer atirar ao soalho. em gargalhadas. não há muitos assim. mas por norma são benfiquista. e fazem-me rir. mais o sidnei. também me faz rir. e o orelhas. mas calculo que esse não me faça rir só a mim. que grande marreco me saiu o maestrino. para além de usar aquela pulseira que em tempos foi moda, havendo quem dissesse, eu tinha uma tia que o dizia, que bastava usá-la, à pulseira, não à minha tia, para curarmos todos os tipos de maleitas, ainda vem atirar as culpas para o sporting. claro. mas atenção, para os esquecidos, é bom frisar que falamos do único clube que dá guarida a claques ilegais. ah, grande benfas. sempre na vanguarda... disse o pequeno galliani, que podia muito bem ter aprendido, em outras coisas, a escolher os fatos com o figo, que a academia não tem condições para receber um jogo daqueles. pois, mas o estádio das lâmpadas, arena de magnas batalhas, já teria, desde que claro não houvesse fiscais de linha a quem apertar o gasganete... mais, é bom lembrar que durante 27 minutos, o relvado principal da academia teve todas as condições para receber aquele jogo... ninguém, nem mesmo aqueles indivíduos desorientados que vão aos encontros motards de carro, pensou que seriam necessárias jaulas para acalmar alguns cidadãos atrasados. temporais. atrasados temporais... que o jack nocholson não tem culpa. nem o outro nicholson que fazia novelas portuguesas com o tozé martinho e o breyner. o nicolau, não aqueles irmãos que corriam em le mans e que lutavam pelo penultimo lugar. ano após ano. a culpa nem é deles. é da sociedade, claro. minha. que apesar de meio eremita ainda pertenço a este país. e a este mundo. menos, mas pertenço. depois é ler a benficatvisação dos jornais e perceber que os desacatos foram espoletados de ambos os lados. claro. o que não falta são gajos que esperam pelo minuto 27 de um jogo para se virarem para a parte de trás da bancada onde estão, para começarem a atirar pedras - que à cautela meteram aos bolsos - aos indivíduos sem nome, aríete sociodesportivo dessa mui nobre agremiação sita no lado azeiteiro da 2ª circular. isto é um facto. o que é bom. para quem gosta de certezas. como no ténis. se a bola bate fora. é fora mesmo.

ando a pensar em matar. a necessidade. vestia-me de charles bronson, nos anos 60. ao homem foi dada a capacidade agir. outros metem-se na política, na televisão e nos escuteiros. isto vinha no seguimento de alguma coisa que fazia imenso sentido até há pouco tempo. confesso que agora já não sei o que queria dizer. e deixa-me ansioso. em que raio estaria eu a pensar há breves segundos? foda-se!!! quem/o que é o nhó? sim, o nhó a que se refere o snake na música PSP do sam the kid? lá andei a indagar a ver o que seria. agora já sei. e não digo. ou digo? digo, que se foda. nhó é nickname para linhó. bom, falava de coisas que se me esquecem. coisas que se me fogem. é possível, bem possível até, que uma pessoa só se sinta completo depois de descobrir o lugar ou a pessoa, porque não?, que sempre esperou por ele. esse espaço magnetizado ou, bem melhor, um olhar reflectido. por isso é que gostava de acreditar em santos e o caralho. na boa, que andaria por aí a levitar a ultrapassar as barreiras de cabeça inclinada no temor contemplativo de saber que tudo se desvaneceria na próxima admirável homilia. continuando o itinerário da alma, então. o futebol anda de pernas para o ar. e isso como calculam não é andar. é fazer uma merda qualquer que dá direito a record do guiness. e a levar com a agora turbinada rita andrade. e um gajo ainda fala da lili. foda-se bem pior do que ter 70 anos e parecer que se nasceu em 1678, é ter 26 ou 28 e querer parecer que se tem 45. e que se sabe falar inglês. e que só se está por ali, porque o meio televisivo é fodido. caso contrário já teria direito a um talk-show diário. vejam bem a catarina furtado. também é actriz. e o rogério matias chegou à selecção. e o sidnei, tirando a meia dúzia de golos que já deu, de pernas abertas, aos adversários, também é o melhor central do mundo. e segundo melhor lateral direito. tudo o resto é larva intelectual. e eu, ainda que deveras hesitante, tenho quase a certeza que o escrevi por cá. por volta de agosto de 08. o benfas vai lutar pela UEFA. calcularão que não vou andar a citar-me a mim mesmo com trincas aos meus próprios textos através de linques. mas mesmo que não o tenha escrito aqui, tê-lo-ei dito, certamente, aquando da euforia anual dos benfas. euforia essa que está calendarizada, qual são joão. abrem-se garrafões discute-se bola e o benfas ganha sempre. e mesmo que não o tenha dito, tê-lo-ei pensado. que sou invejoso e não raro gosto de apreciar a performance boçal na expressão quase bovina da análise técnico-benfiquista da coisa. agora vamos todos viver, como profetizou heschel, «também na consciência de deus», sim?