Não tivesse eu chegado a casa a uma hora em que não só os padeiros se deitam, mas também em que a leve luz da manhã tenuemente rasga a noite, e poderia aqui discutir os méritos de Pedro Silva. Numa altura de xulos da bola, investidos de nenhum querer que não o do próprio, dá-me gosto ver que há ainda quem cague na cara do politicamente correcto dos engravatados dos palanques. Essa tribo de feitos oníricos sempre imbuídos daquele espírito, muito em voga no tempo dos Jogos sem Fronteiras, de aplaudir os vencedores seja em que circunstância for. Merda para esses cabrões!!! Se é verdade que sou complacente à ideia de que um silêncio dorido preenche alguns dos mais perfeitos cenários de perda, não posso não ceder à revolta gritada de Pedro Silva. E eu sou quase sempre como Pedro Silva. A palavra entrega-se a mais, entrega-se a tudo, e quase que posso perceber nesse chamamento o meu inóspito destino.