Ando cansado, a roçar uma exaustão insanável. Vou de fim-de-semana, aproveitar as praias - atenção: Braga não tem praias e a culpa é dos elementos do fontedoidolo - beber uns finos numa esplanada e observar os corpos morenos capazes de roubar as palavras aos Deuses, vulgo miúdas, resmas de miúdas. Ainda assim, não posso deixar de fazer uma menção honrosa a todos os comovidos da blogoesfera bracarense.

Tinha os olhos abertos mas não via.
O corpo todo era saudade
de alguém que o modelara e não sabia
que o tocara de maio e claridade.

Parava o seu gesto onde pára tudo:
no limiar das coisas por saber;
- e ficara surdo e cego e mudo
para que tudo fosse grave no seu ser.

São as chamadas provas simples, reveladas pela fundara das ambições. Com a violência de um raio, há quem se pense génio tutelar que dá voz e luminoso corpo a tudo que jaz no tenebroso imaginar da alma dos "outros". Pena de quem falsamente contente com a litania suave do seu extático lirismo se julga o aflorador do caos.