Um activista não passa de uma amostra do anão zangado da Branca de Neve. Não é - nem será - o suficiente para se distinguir de um qualquer analfabeto pastor brasileiro, de uma qualquer Igreja Universal criada por trás do boteco onde costuma apostar no bicho. Um activista, para não crer na sua enfadonha propensão para a asneira, prefere sempre a invenção do erro alheio, num ambiente de euforia, talvez só comparável com a abertura dos saldos primavera-verão na Zara.

Na verdade vos digo que túmulos de carne é o que todos nós somos. Fenómenos cadavéricos. A tanatologia deveria ser a ciência mãe. Mas, claro, depois, temos os berros dos activistas de vestes rasgadas: a luz que calcina as pedras da caverna em que todos caímos. Eles são a Voz. Pois, será sempre assim. Haverá sempre quem se levante, baboso e orgulhoso do seu feito, ao mais leve ressoar das campainhas.