fontes de inspiração
By S. G.
on sábado, 21 de março de 2009
15:55
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literatura fontenária do mês
VII (1ª parte)
anáfora
"todos somos os livros que alguém
deixou por abrir." (pp.21)
1 O TEMPO DOS POETAS
Solitariamente, todos os poetas têm de fazer destes dias o tempo da poesia. Não esquecer os traços azuis que o mundo ainda lhes oferece e que eles devem mostrar a todos sem indecisão. Lavar as mãos com as águas frias das palavras e encostarem-se ao peito uns dos outros è procura dos seus corações. Mesmo que os prédios cresçam como as flores que nos restam. Mesmo que os discursos amachuquem os mais sensíveis. Solitariamente, os poetas não podem esquecer quem são.
anáfora (pp. 35)
digamos que prefiro escrever as crónicas ao sol. na esplanada. corro o risco de um dia me faltar a inspiração e não ter matéria para publicar (nem tempo para resolver esse imbróglio). felizmente o mundo dispõe de milhares de imagens e vozes ocultas que nos anunciam palavra e poesia, basta que as saibamos ouvir.
hoje ensaio o que passei horas a pensar, falar sobre a "anáfora" da ana salomé. esta primeira parte da análise (a segunda fica para a próxima semana com a obra "odes") apresenta-nos uma série de textos que resultam de uma visão peculiar da autora. aos seus olhos o mundo é descrito em camadas atmosféricas, como se pudéssemos viver realidades diferentes, sobrepostas, como se os corpos pudessem tocar a metafísica, como se os corpos fossem por vezes imateriais, infantis, puros, esventrados de maldade. mas para falar da sua escrita eu sinto-me inibido, é que " A vida torna-se-me imprecisa como quando a língua entaramelada na boca quer falar, só não sabe que palavras." (pp.31)
Parece-me haver uma diferença marcante na poesia e nas palavras dos escritores. pelo menos uma fenda identificável, uma clivagem marcante. julgo que há um antes e um depois da crença. no caso da ana salomé, esta obra é toda vertida de sentido positivista (não que a segunda apresente a diferença referida, mas há mais linhas apontadas à descrença). a silhueta da obra é carregada de princípios activos capazes de serem uma panaceia, principalmente para os delatores da paixão, "Amar-te é amanhecer-me da cintura para cima." (pp.24) Neste sentido só há um afloramento nubloso de que discordo (então menina, isto diz-se?) "Há ainda quem não saiba que não há nada em que acreditar." (pp.24)
digamos que gosto de escrever as crónicas ao sol. as palavras ficam mais limpas. as ideias enxaguam-se num processo de lavagem calmo e pacífico. posso até ver mais claramente laivos desta pacífica transposição das letras para o papel nas palavras da ana, "Abri a boca e saiu de lá um poema. Um poema teu que foi um beijo na testa." (pp. 15) quando a ana me ofereceu as suas duas obras, disse-me, na nossa conversa sobre a poesia, que a escrita dela não seria bem o meu género. Gosto da humildade, mas a modéstia veste-lhe mal neste caso. a minha poesia de eleição é a que diz coisas destas,
"Num desses dias fizemos amor - duas crianças com corpo de sol envoltas no escuro -, e dormimos abraçados como se fossemos o boneco um do outro." (pp.14)
acredito numa forma de vida que pouca gente advoga para si. e ao ler estas palavras sou tentado a adiar a falência desse sentido, sou obrigado a aceitar prolongar a minha luta, evitando a minha própria descrença no mundo. há lições neste pequeno-grande livro. e há frases que não se podem esquecer, "o amor é inventarmo-nos todos os dias." (pp.42)
digamos que gosto de escrever as crónicas ao sol. na esplanada. nestes sábados luminosos as palavras ficam mais limpas, como as da ana, " E depois disto tudo não sei se hei-de ficar triste ou não aos domingos." (pp.32)
2 SUSTO DE GIRASSOL
Preciso de ti para um poema
Vasco Gato
Era assim que no meio de uma página em branco eles se encontravam e faziam os primeiros pedidos da manhã. Ele, trazia-lhe as mãos abertas e um coração-de-escrever. Ela, um susto susto de girassol ao peito. Ambos se admiravam num quase quase confronto de nuvens. As dele e as dela. Ela trazia todos os dias um diferente vestido de nuvens, azul, da cor verdadeira que ele tanto lhe queria ter. A tua cor, o azul do teu rosto quando anoiteces. Pedia-lhe. E chamava-lhe amor como quem atira palavras aos pássaros. E ele dava-lhe os pássaros e também o mundo. Inteiro, pedia-lhe. Preciso de ti com estas mãos com que o vento desfolha cabelos. Os teus. E foi então que ela entrou no poema, com a mansidão de um gato.
anáfora (pp. 23)
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