Nuninho, Nuninho começam-se-me a esgotar os trunfos. Musik tecno-avec-croissant-sur-la-fenêtre não é bem, bem, bem a minha praia. É mais gajas (pois, pois, já ninguém acredita...). E Charles Mingus. Ainda assim, e mesmo não aderindo à silhueta quase cénica que se impõe nestes ambiances psicotropicamente festivos, devo admitir a minha sina e aceitar que me deixo convencer demoradamente por estes senhores. Era bem pior se roesse as unhas. Ou se tivesse gatos. Ou se roesse as unhas dos gatos. Ou as minhas unhas dos pés! Ou se ensinasse o gato a roer-me as unhas. Ok... estamos entendidos, presumo!