boas! é assim que a minha superior hierárquica me saúda. tenhamos pena, certo? claro. como do bento. há dúvidas que eu entendo que se possa ter. coisas que posso aceitar que não são de fácil análise. por exemplo. algumas pessoas julgam que eu tenho mau feitio. ok, aceito. em certos momentos até entendo. mas não tenho. outras coisas aceito com menos tranquilidade. portanto, bento, cabrãozito, é fácil. patrício, pedro silva (mesmo com massa muscular em abundância) carriço, polga e marques; (agora a parte em que deves botar atenção) veloso, moutinho, vuk e matí; liédson e caicedo. não há muito que saber. quando vier o izmailov é tirar um qualquer para o meter. menos o moutinho. desde que não seja o proença a arbitrar. caso contrário, ele sairá à força. depois. não vale a pena insistir com o abel. ele próprio já admitiu que isto de ser jogador da bola foi o euromilhões dele. é metê-lo a servir de lebre ao rui silva enquanto não temos pista de atletismo e pavilhão. o djaló. enfim. é dar-lhe tempo. e espaço. muito espaço. assim tipo longe de tudo o que seja equipar de verde. e dizer-lhe que a floribela cheira bem. e anda depilada. sei de fonte segura. a ver se ele tem gripes à ronaldo antes de todos os jogos da liga. para as taças pode jogar. que dessa merda já estou eu fartinho. ao rochemback é interná-lo numa daquelas instituições destinadas à abordagem de estratégias terapêuticas conducentes à compensação de determinados distúrbios alimentares. é que para fazer de gordo também estou cá eu. e não custo tanto. ao gajo só falta mesmo levar a marmita para dentro de campo. quanto ao senhor bento, aquilo que até poderia ser apelidado de minimalismo repetitivo, para dar um ar de ciência metodológica à coisa, é apenas e só a boa e provecta casmurrice tuga. e até podias fazer com que a ingrid bergman se apaixonasse por ti. nos seus tempos áureos. que continuarias a ser um, um, um, um, coiso, sabes? e mais: falta-te cérebro. e caralhosmafodam se a estupidez não deve ser denunciada. e eu sei que carregas a nobre aura do homem bom e humilde que subiu a pulso na carreira. és um homem simples e terás nascido num desses sítios onde os homens simples nascem. terás comido muita cebolada e saberás vindimar sem medos de vertigens. tudo muito bem. mas o último de que tenho memória de ser assim é o octávio. é isso que queres para ti, paulo? não é que eu precise de justificar o meu sportinguismo com vitórias. não raro sinto mesmo que "nós às tantas vamos perder". acredita, paulo, não possuo a regeneradora e inocente capacidade de aclamar vitórias como os josés casimiros desta vida. sou um tosco funcional. mais, admito até que o derrotismo é exclusivamente sportinguista. e a gente, nós, os sportinguistas, morre sempre um bocadinho quando jogamos. paulo, caralho, pá, percebe essa merda! nós morremos ali. a gente. e, sabes, é este nós que vale. certamente será assim com os outros. mas nunca os ouvi dizer isso. talvez se importem com outras coisas. mais gratificantes. mas o nós por mim é o que justifica tudo. e nós morremos de cada vez que fazes essas merdas, paulo. e até podes dizer que é só futebol. que há coisas mais importantes. como dizia o mourinho. para não enervar a mulher em casa. ele sabe bem que não há. ou a haver, isto da bola anda bem lá perto.