não que eu lamente. mas este não é um blogue sério. eu sei. sei também que tenho a cota disso. grande parte da cota disso. culpa, até. no fundo todos os umbigos são iguais. eu que tenho uma mãe como poucos, lamento por todos vós mas é verdade, tenho um umbigo que é um mimo. limpinho. redondinho. que só visto. um umbigo fundo. bem tratadinho. talvez por isso escreva bastante. ouço-me muito. leio-me ainda mais. e isso cansa. a mim. e. e a outros que não se cansando de mim sofrem com o meu cansaço. mas este não é um blogue sério. não consigo franzir a sobrancelha enquanto venho cá. ou quando cá venho. e não me posso esquecer que isto não é meu. só meu, pelo menos. o que é uma coisa bonita que também é feia. é bom pertencer a um blogue colectivo em que ninguém escreve. já me deu para inventar outra personagem. ao menos apenas eu saberia da minha tristeza. esta que me leva a ser o único a vir para aqui depositar faladura. inventava uma personagem feminina. claro. e todos os leitores deixariam então de pensar no quão lerda será a minha vida. provavelmente ninguém o fará. pensar nisso. tenho é destas coisas. dão-me apertos. o aperto começa-me no meio do peito. estranho, que por norma antes estou bem. começo por alargar a gola da t-shirt. ou desaperto botões na camisa. abro as janelas, notando que suo. é sempre assim com o aperto. "é do calor". assalta-me sempre este pensamento. "é do calor". como se fosse a negação da realidade mais íntima que aliviasse todos os apertos. a paz encontra-se de muitas formas. e penso sempre isso. mesmo que seja o tempo dos primeiros frios. estou enjoado e, se não me contenho, vomito. "que é que eu tenho?", que me aperta o peito como se fosse uma prensa, lembrei-me da prensa das uvas que o meu avô tinha lá em casa, na adega, e pensei que estava nela, ele a apertar cada vez mais, para sair o sumo, e eu cada vez mais enjoado, com aqueles cheiros a nausearem-me o raciocínio. e penso que ainda irei a tempo de quase tudo. a tempo de conhecer, por exemplo, a sorte inteira. talvez. eu sei. sou idiota, estúpido e essas coisas todas. mas também não vos vou maçar muito mais. até porque já não tenho paciência para desmaios por fascínio. isso é para fãs do angélico.