Foi ontem. Era noite. Noite metida para dentro. Eu estava calmamente no sofá. Televisão a bater-me nos olhos e os olhos pousados noutra coisa muito mais forte. Havia sono. Na RTP-N começa um debate. Sobre os jovens. Convidaram 4 velhos mascarados e o Soeiro do BE. Pelo PS estava um indivíduo com três nomes e algumas brancas. Os três nomes que agora não consigo recordar auguram-lhe um bom futuro. O PS tem problemas com os seus jovens. A Jamila nasceu com cara de quem está às portas da morte, a mais recente coqueluche encostou-se cedo de mais aos bons e burgueses costumes da vida, o filho do António Costa é filho do António Costa e o Mário Soares já não consegue disfarçar as rugas. O jovem do PS não tinha gravata, mas aparecia de blazer. Um jovem bem posto, bem parecido e mal falante. Tem lá tudo. Pelo PCP estava o João Tiago. Ok, já se riram? É inevitável esta coisa nos comunas, não é? O João Tiago tinha um ar anafado e roliço, que os comunas não ligam a isso da comunicação por imagens. Falou da luta pré-25 de Abril e de como os jovens são do caralho e de como eles merecem melhores condições e comida e apartamentos e carros e dinheiro e roupa para serem felizes. Quem paga? O Estado, olha que caralho de pergunta... Um dos problemas dos comunistas é que acham sempre que a resolução do mundo passa única e exclusivamente por eles. Mas este até é dos mais pequenos. Claro que depois felicitam ditadores e criticam o Dalai Lama, esse grande e violento agitador. Pelo PSD entendo que esteve lá alguém. Havia uma figura a ocupar espaço. Muito espaço, diga-se. O tipo tinha uma mancha no blazer. Ia jurar que combinou a indumentária com o dos três nomes do PS. O do PSD não conseguiu falar muito. Queixou-se disso. Acho que foi o melhor que lhe podia ter acontecido. E a nós, espectadores, também. Pelo CDS estava um velho que disfarçava muito mal a sua pretensa juventude. Referia-se aos jovens na 3º pessoa. "Eles não querem isso!", dizia o decrépito esqueleto. Tinha gravata e uns óculos de massa enfiado no nariz. Enfiados mesmo. Como se alguém lhe tivesse empurrado aquela merda juntamente com a quantidade interminável de asneiras que foi disseminando. O CDS é um problema para os seus militantes. Passo a explicar. Todos sabemos que os militantes de qualquer partido o são sem saberem porquê. São do partido sem serem das políticas. Eu serei sempre do Sporting. Mesmo que o Nuno Gomes venha jogar para Alvalade, por exemplo. Eles é a mesma coisa. Menos a Zita. Mas também é por isso que ela se chama assim. Se fosse gente chamar-se-ia Maria, Paula ou Inês. Assim, é Zita. Bom, eles são CDS mesmo que agora comecem a defender os charros, as putas legalizadas, o aborto ou o casamento à la Cláudio Ramos. São do partido até morrer porque já era assim antes de nascerem. Os do CDS estão numa posição ainda mais delicada, na medida em que ninguém com 2 dedos (diria até só 1 mas o ditado foi inventado muito antes de haver o CDS) pode apoiar o quer que seja que aqueles aligenas defendem. O do CDS era notoriamente o mais bem acolhido pela vida até agora. Bom fato, gravata de seda alinhada e o discurso de quem não sabe o que diz, mas de quem decorou bem o que lhe foi dito. Deve ser associado de uma qualquer firma de notáveis advogados e terá, porventura, uma avença numa qualquer empresa. Digo isto por uma razão: o tipo terminou a sua primeira intervenção a discutir que a cena de controlar os ordenados dos gestores privados é um atentado à democracia. Nesse momento, fez-se luz. Numa volta espasmódica uma curva de riso exaltado arrancou dos fundos da carne trémula todas as minha massas mais difíceis e convexas: "Este filho da puta pelos menos não disfarça!". Há que dar mérito a quem aparece de cara lavada por muito que as suas mãos estejam sujas por dentro e por fora. Fiquei com a sensação de que aquele indivíduo seria por mim agredido com muita facilidade e ainda mais felicidade. "Já morrias", exclamei! Eu sou um tipo pacífico, sabem? Tipo aquelas pedras longamente pousadas em lugares frios sobre leques de água, estão a ver? Mas ao mesmo tempo há como que uma luz que cambaleia a linha que me separa do mundo e aquele cabrão conseguiu anular essa fronteira. Por último, o Soeiro. O Soeiro é parecido comigo. Bom, só lhe falta o banho diário, a lucidez, o excesso de revelação, e mais uma coisonas que não vou enumerar. O Soeiro estava vestido à Sociólogo. À Sociólogo a sério, não daqueles sociólogos que só o são porque não entravam em mais nenhum curso superior. A uma t-shirt roxa era delicadamente (e como é delicado o nosso Soeiro) sobreposta uma camisa de flanela típica dos estivadores das Canixas. As mangas arregaçadas em solidariedade com o proletariado sofredor e com os jovens licenciados obrigados a servir pequenos-almoços numa qualquer taberna em Mondim de Basto. O Soeiro é fluente, principalmente em bloquês. Domina na perfeição esta língua. O seu tom é sereno e suave como se todas as coisas o enervassem muito muito muito muito mas ele soubesse que tudo se resolve com calma muita muita muita muita calma. Ou então faz-se uma manif, malha-se nos bófias, picha-se as paredes de tudo o que for edifício e agridem-se uns agricultores. O Soeiro fez questão de dizer que o BE é que é. Que querem os jovens a votar com 16 anos e a ganza e falou do aborto e dos estudos sobre os jovens e porque a igreja e as mulheres na política e mais os recibos verdes camuflados e os sucessivos governos e a postura das Jotas e mais o caralho que o gajo falou que se fartou! E baixinho que enerva, como se quisesse anunciar uma catástrofe de sofrimento e morte. O Soeiro é um jovem despenteado e de barba por fazer. Foi o mais parecido com um jovem, daqueles que aterraram naquele programa.

Foi preocupante, confesso. E eu não sou de me preocupar muito. Já todos sabemos que para 1 bom político é preciso levar com 1000 umbigueiros intelectualmente falidos. O que mais me preocupou foi que, na raiz do osso de todas questões levantadas, apenas o BE conseguiu apresentar propostas. Descabidas, desorganizadas, populistas, demagógicas, mas propostas. Mas já diz o ditado; "Em terra de cegos, quem tem olho é rei". E, meus amigos, se a idade de voto passar para os 16 anos, vamos ver mais Soeiros que Gremlins! E não há Mafu que chegue...