literatura fontenária do mês

já vos disse que isto não é comigo. analisar obras é cansativo e eu preguiço ao sábado. não obrigado, dispenso este trabalho. do que vos falo aqui é do prazer da leitura ou do meu radar-sonar que se exercita na triagem das palavras. mandriar é o verbo certo.

ao dispensar o meu tempo à leitura da poesia procuro entender melhor as lutas dos poetas na procura das palavras certas e da intensa necessidade do equilibrio. há alturas em que me desinquietam os cadafalsos, os cenários negros, a descrença, os labrintos escuros das almas e noutras delicio-me com os perfumes primaveris, na pureza dos gestos, na inocência e visão intimista. são o resultado das noites claras e visionárias dos autores.

nestas odes da ana alomé transparece a ansiedade do crescimento e a angustia do amadurecimento. procura refundar e reavivar os sentimentos que deixamos numa infância perdida, saudosa, mas inquestionavelmente perdida, " [...] cansei-me de amar rodeada de palavras / e de vento e de nada / alguém que não vem mais [...]" (ode al berto - pp. 21).

julgo que a par de umas quantas referências mais intensas sobre o incessante medo aos riscos de amar,

temos mais luzes de esperança e de acesa vontade em acreditar.

escrevo com um travo a cereja natural na boca, não porque as tenha provado hoje, mas porque a obra está organizada para que se sinta essa frescura, como fruta orvalhada numa manhã. a ana brinca com as palavras, estende os seus atributos pelos poemas, e depois tem o condão de organizar tudo de forma crescente. parece-me haver uma meticulosa escolha na cadência da estrutura do livro, esse objecto tão acarinhado pela autora. sim, até o livro-objecto se exalta. é uma peça que se maneja com cuidado, com medo de que se possam perder palavras ou desejos se não o tratarmos bem.

[e há o amor também. esse campo extenso de acabrunhadas figuras metafóricas que se expressam melhor na essência verdadeira, os sentimentos captados e vociferados nestas odes.

num banco de jardim qualquer" (ode com mel - pp.74) ]

termino com a referência ao epílogo da obra. é um texto pleno de sagacidade. a astucia e a inteligência da autora, a par da sua humildade, permite-lhe fechar a obra com chave de ouro, como nos clássicos da poesia. é de uma clareza a sua definição da poesia que só por si atrairia qualquer leitor para este género. para mim foi uma renovação do meu prazer pela leitura e descoberta do poder da poesia. depois de ler estas duas obras (anáfora e odes), sou obrigado a agradecer este esforço e a deixar esta mensagem,

VII (1ª parte)

deixou por abrir." (pp.21)

digamos que prefiro escrever as crónicas ao sol. na esplanada. corro o risco de um dia me faltar a inspiração e não ter matéria para publicar (nem tempo para resolver esse imbróglio). felizmente o mundo dispõe de milhares de imagens e vozes ocultas que nos anunciam palavra e poesia, basta que as saibamos ouvir.

hoje ensaio o que passei horas a pensar, falar sobre a "anáfora" da ana salomé. esta primeira parte da análise (a segunda fica para a próxima semana com a obra "odes") apresenta-nos uma série de textos que resultam de uma visão peculiar da autora. aos seus olhos o mundo é descrito em camadas atmosféricas, como se pudéssemos viver realidades diferentes, sobrepostas, como se os corpos pudessem tocar a metafísica, como se os corpos fossem por vezes imateriais, infantis, puros, esventrados de maldade. mas para falar da sua escrita eu sinto-me inibido, é que " A vida torna-se-me imprecisa como quando a língua entaramelada na boca quer falar, só não sabe que palavras." (pp.31)

Parece-me haver uma diferença marcante na poesia e nas palavras dos escritores. pelo menos uma fenda identificável, uma clivagem marcante. julgo que há um antes e um depois da crença. no caso da ana salomé, esta obra é toda vertida de sentido positivista (não que a segunda apresente a diferença referida, mas há mais linhas apontadas à descrença). a silhueta da obra é carregada de princípios activos capazes de serem uma panaceia, principalmente para os delatores da paixão, "Amar-te é amanhecer-me da cintura para cima." (pp.24) Neste sentido só há um afloramento nubloso de que discordo (então menina, isto diz-se?) "Há ainda quem não saiba que não há nada em que acreditar." (pp.24)

digamos que gosto de escrever as crónicas ao sol. as palavras ficam mais limpas. as ideias enxaguam-se num processo de lavagem calmo e pacífico. posso até ver mais claramente laivos desta pacífica transposição das letras para o papel nas palavras da ana, "Abri a boca e saiu de lá um poema. Um poema teu que foi um beijo na testa." (pp. 15) quando a ana me ofereceu as suas duas obras, disse-me, na nossa conversa sobre a poesia, que a escrita dela não seria bem o meu género. Gosto da humildade, mas a modéstia veste-lhe mal neste caso. a minha poesia de eleição é a que diz coisas destas,

"Num desses dias fizemos amor - duas crianças com corpo de sol envoltas no escuro -, e dormimos abraçados como se fossemos o boneco um do outro." (pp.14)

acredito numa forma de vida que pouca gente advoga para si. e ao ler estas palavras sou tentado a adiar a falência desse sentido, sou obrigado a aceitar prolongar a minha luta, evitando a minha própria descrença no mundo. há lições neste pequeno-grande livro. e há frases que não se podem esquecer, "o amor é inventarmo-nos todos os dias." (pp.42)

digamos que gosto de escrever as crónicas ao sol. na esplanada. nestes sábados luminosos as palavras ficam mais limpas, como as da ana, " E depois disto tudo não sei se hei-de ficar triste ou não aos domingos." (pp.32)

Preciso de ti para um poema
Vasco Gato

Era assim que no meio de uma página em branco eles se encontravam e faziam os primeiros pedidos da manhã. Ele, trazia-lhe as mãos abertas e um coração-de-escrever. Ela, um susto susto de girassol ao peito. Ambos se admiravam num quase quase confronto de nuvens. As dele e as dela. Ela trazia todos os dias um diferente vestido de nuvens, azul, da cor verdadeira que ele tanto lhe queria ter. A tua cor, o azul do teu rosto quando anoiteces. Pedia-lhe. E chamava-lhe amor como quem atira palavras aos pássaros. E ele dava-lhe os pássaros e também o mundo. Inteiro, pedia-lhe. Preciso de ti com estas mãos com que o vento desfolha cabelos. Os teus. E foi então que ela entrou no poema, com a mansidão de um gato.

anáfora (pp. 23)