afinal não consegui. a tarefa é árdua. quase como explicar o futebol a uma cambada de mal intencionados. explicar-lhes, ainda que sibilinamente, por exemplo, o problema da selecção. ou até o do pepe. não quero imaginar, sequer, o que deve ter pensado, depois daquele tempo todo, macabro e de agonia, o português que perdeu a cabeça à pancada. perdoem-me os mais corajosos companheiros que lerem isto. de qualquer modo os blogues são isto mesmo. exercícios narcísicos, é certo. uns mais do que outros. cada qual com o seu fim. cada qual com a sua linha. mas nenhum perde o timbre do "olá, sou eu que aqui estou! façam o favor de olhar para mim e de ouvir o que tenho a dizer". existem blogues saudáveis, alinhados e escorreitos. blogues de referência. os aríetes. outros existem, também. por exemplo, o nosso. simplesmente falamos de nada. melhor, eu falo de nada. ou de como a vida é tão banal, e roça não raro os traços dos momentos mais deprimentes. sintonizo a tvi. não respondo a provocações futebolísticas. leio "a bola". ouço o fórum da tsf e nem por uma vez me consigo insurgir. nem mesmo quando sugerem Isabel Stilwell como "leitura obrigatória". as mulheres têm TPM, dizem elas. a um gajo só lhe resta acreditar. eu tenho TMC. tudo muito complicado. e passo a ser o adolescente que não fui. um inconsequente líder de qualquer movimento juvenil, que se defende com as tiradas de sempre, "Sei lá, tás-a-ver, ouve lá pá, não sei..."