uma expressão que pulula a minha memória é a do "velho safado". daqui se poderiam retirar, quem o soubesse fazer, as devidas ilações sobre a minha infância. mas a vida tem valor duplo. ou então a vida é que é dupla. mas isso é inegável. a duplicidade, claro. como uma velha casa abandonada, já de si misteriosa, e que se multiplica em infinitos enigmas a cada novo passo. depois há as coisas mais simples. não correr nos intervalos. tive uma professora que me bateu por ter chegado a suar ao segundo tempo. coisas ainda mais simples. a taciturnidade das mulheres bonitas. em volta das quais gira um sol obscuro. lanço-me nas horas e teimo em marcar encontros com todas as interdições mágicas desse mesmo lado escuro. assume todo o seu real valor o silêncio. não se sabe falar a uma mulher bonita. todos os nossos poderes entesourados de um espírito constrito no mínimo esgar esmeraldino das mulheres bonitas. e há um gemido distraidamente estranho. impenetrável.