Tenho 27 anos. Chego cada dia à mesma conclusão: não quero decidir nada agora. Bem, nem agora nem nunca, para ser honesto. Lembro-me que fiquei comovido quando vi o Mystic River. Sou um imbecil, basicamente. Irritou-me isso e o facto de me comover em público, mesmo que um público pequeno, porque um homem do norte comover-se em público é duma paneleirice pegada e faz-me sentir vulnerável se o homem do norte for eu. E a minha namorada também gosta do Clint Eastwood, desde que ele "não faça de cowboy". Se bem que ser cowboy era até há bem pouco tempo atrás altamente in. Depois dou por mim, às 5 da manhã, a discutir o tratamento emocional das coisas com o Chou Riçá. E ter vontade não basta. Os dias têm corrido depressa demais, o que é, claramente, um bom sinal. As coisas nunca são como eu digo, o que é uma sorte para todos, principalmente para mim. As coisas nunca são como eu digo, repito. Nem como o Carlos Manuel diz quando comenta na Sporttv. E juro pela saúde dos meus filhos (que hão-de nascer um dia ou então vou comprá-los como a Angelina) que o que escrevi não transporta nenhuma ponta de ironia. Quer dizer, a coisa da Angelina talvez transporte. O resto só se fosse de amargura, mas não se preocupem que eu sou muito rápido a sair da confusão. Nem isso quero.